Mordre l’orage

Mauvais sang

D’un titre aussi juste et beau ne pouvait naître qu’un roman puissant, ardent, bouleversant. Magistral. Rarement un personnage de fiction ne m’aura semblé aussi proche, aussi bouleversant, aimable à l’instant où il apparaît. Son histoire est violente, dramatique, malheureuse mais Fanny, l’héroïne, la transcende, l’irradie, l’affronte malgré la douleur incommensurable.

Ce livre résonne avec fracas. C’est un combat, celui d’une vie née d’un traumatisme (un double abandon), une lutte violente avec soi-même d’abord puis avec l’entourage, devenu dommage collatéral. Il n’y a pas d’issue heureuse ; la colère est là, émouvante et destructrice, inévitable, nécessaire, jamais victorieuse. Mais elle éloigne de la mort car il faut vivre par-dessus tout.

Fanny est documentaliste dans un collège de banlieue. Sa passion des livres est une aubaine pour son jeune public et un équilibre vital pour elle. Elle rayonne au CDI.

Mariée depuis vingt ans à Guillaume, journaliste et conférencier, elle est aussi mère de deux enfants, Bérénice, lycéenne et Hadrien, étudiant. Cette apparente harmonie familiale se fissure à l’appel d’un notaire qui lui apprend le décès de sa mère (7 mois plus tôt) et lui demande d’être présente avec ses sœurs et son demi-frère, pour la lecture du testament.

A ce moment-là sa vie bascule et progressivement, se brise. Paniquée par les souvenirs éconduits qui resurgissent, Fanny vacille et sa normalité de façade, sa vie ordinaire, construites minutieusement année après année, explosent en vol.

« Et si ses souvenirs étaient en train de la trahir, et si elle était folle, pour de vrai, capable de tout détruire sans s’en apercevoir ? »

Dans cet effondrement inévitable, Fanny conserve une hargne, une capacité à résister malgré des comportements autodestructifs. Incomprise par son mari, rejetée par sa fille, Fanny se heurte violemment aux traumatismes de son enfance. Sa souffrance, sa colère, imprègnent les pages du livre et nous reviennent en pleine face.

« Cette chose-là, on ne peut pas la partager, ça m’appartient à moi, c’est comme une maladie, je ne peux pas guérir, c’est mon enfance, elle m’appartient, elle ne se partage pas, y a rien dedans qu’on peut raconter. »

Démuni face à la douleur, les épreuves violentes qu’elle traverse, le rejet d’elle-même, le lecteur l’accompagne, éprouvé à son tour, impuissant et intimement meurtri.

Seuls les livres sauvent. « Ces livres qu’elle gardait farouchement non pour elle mais en elle, à l’intérieur, ils étaient son ossature. »

L’écriture précise, sonore, expressive et vive d’Isabelle Pandazopoulos, traduit au plus près la douleur de Fanny, l’état de panique dans lequel elle se noie et l’intensité dramatique croissante.

Avec elle, le lecteur suffoque, incommodé ; avec elle, il souffre d’un malaise oppressant, il perd l’équilibre, réveille ses propres failles, se fissure mais admire son courage absolu, acharné. « Je deale avec mes fragilités, mes démons, mes angoisses. »

Des bouffées d’angoisse, de profonde torpeur, de folie dévastatrice et de sidération, entrecoupées de brefs moments de tranquillité, de courtes joies, de rencontres et de lectures salvatrices, d’immenses chagrins traversent la vie de Fanny et la nôtre, le temps d’une lecture et des pauses que l’on s’accorde pour ne pas abandonner cette femme ébranlée mais farouche qui nous bouleverse intrinsèquement et durablement. Sa réalité nous pénètre, nous fixe en elle.

« La vie des personnages devenus siens, elle préférait avoir l’illusion d’être seule et de les avoir tout à elle. »

Sitôt le livre refermé (à regret), naît le désir puissant de se rendre à la Manille, dans le Morvan, de s’installer dans la maison de Fanny près de la bibliothèque ou de monter avec elle dans le bibliobus, d’emprunter un livre et de se mettre à lire. De nouveau. Mais sur ses conseils, cette fois pour être plus près d’elle encore.